Um dia o padre Nunes me falou de Luarmina, seus brumosos passados. O pai
era um grego, um desses pescadores que arrumou rede em costas de
Moçambique, do lado de lá da baía de S. Vicente. Já se antigamentara há
muito. A mãe morreu pouco tempo depois. Dizem que de desgosto. Não
devido da viuvez, mas por causa da beleza da filha. Ao que parece,
Luarmina endoidava os homens graúdos que abutreavam em redor da casa. A
senhora maldizia a perfeição de sua filha. Diz-se que, enlouquecida,
certa noite intentou de golpear o rosto de Luarmina. Só para a esfeiar
e, assim, afastar os candidatos. Depois da morte da mãe, enviaram
Luarmina para o lado de cá, para ela se amoldar na Missão, entregue a
reza e crucifixo. Havia que arrumar a moça por fora, engomá-la por
dentro. E foi assim que ela se dedicou a linhas, agulhas e dedais. Até
se transferir para sua atual moradia, nos arredores de minha existência.
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